С женатым встречаться? Да никогда!
Блин, я даже не знаю, как писать этот пост… 🙂 Пост про то, что “Да никогда я не буду встречаться с женатым!”
Давайте с метафоры начну. Песочные часы. Большие и медленные. В них много песка, и песок сыпется медленно. Песок – это годы, месяцы, дни и часы вашей жизни. Сколько отмеряно? Никто не знает. Но в любом случае это конечное число.
Представьте песочные часы, мысленно переверните их, посмотрите, как течёт песок – а это часы, месяцы и годы жизни.
А ещё есть весы. Аптекарские, старые. С двумя чашами. И когда надо принять какое-то решение, можно посмотреть на весы. И представить, что на одной чаше, например, “принципы”. А на другой чаше то, что ты хочешь. Рядом стоят песочные часы, утекает время жизни. Вы смотрите на чаши весов. Песок в часах – время – течёт, уходит… Принципы перевешивают, перевешивают…
Когда я встречаю девушку, которая “да никогда я не начну встречаться с женатым”, у меня вот такая фантазийная история в голове всегда прокручивается.
Я представляю, как ложится девушка эта спать. А сон – это время, когда к тебе прилетает твой ангел и общается с тобой настоящей. Только ты потом этого не помнишь, так оно всё устроено.
Вот прилетает её ангелочек. Под мышкой у него песочные часы и весы. Ставит он и часы, и весы у изголовья её кровати.
На одну чашу весов кладёт эти придуманные кем-то для чьей-то выгоды “принципы” в виде гирек. Ржавых таких гирек. Ржавых, но тяжёлых.
На другую чашу весов кладёт отношения, радость от общения, эмоции “от” и “до”, всю гамму. Секс, конечно же, а как без него. Там жизнь, там шансы, там вероятности. В том числе, и семейной жизни, и просто отношений.
Весы колеблются. Ангел переворачивает песочные часы. Сидит и грустно наблюдает. Как уходит молодость, здоровье, жизнь этой девушки в виде песка в часах. А она так и не принимает решение в пользу жизни. Ржавые гирьки, которые она называет “принципы”, продолжают перевешивать.
Ангел сидит, сидит, смотрит. И такая грусть у него в глазах. Он ведь каждую ночь прилетает к ней во сне. И каждую ночь повторяется одно и то же. Гирьки становятся всё тяжелее. Ржавчины на них всё больше. А вот песка в часах с каждой ночью остаётся всё меньше.
Фишка в том, что ангел всё равно будет прилетать. И через год, и через десять. До тех пор, пока девушка не скажет себе, что не только с женатыми, а и вообще ни с кем, что ей это уже ни к чему. Ну, знаете, такое “Да мне уже 46, какие вообще нафиг мужики! Варенье, соленья, огород и лавочка у подъезда!”
Тогда, наверное, ангел грустно махнёт крылышком и заплачет. И ему в небесной канцелярии выдадут следующую подопечную. И всё будет повторяться точно так же.
Если бы ангелу разрешили общаться с сознанием девушки, то он спросил бы: “А в какой книге ты прочитала про эти принципы? Кто тебе сказал, что они вообще существуют? Я, Ангел, не знаю таких принципов, которые запрещали бы тебе пробовать новое, жить и наслаждаться. А кто ты такая, чтобы отказываться от данной тебе возможности радости?”
Но … Но, увы. Всё так, как идёт.
И это бесит.
